?

Log in

Малина-Калина


Горькая рябина!!!

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
помнишь, у тебя был аватар серого цвета
и я всегда видела его боковым зрением
и знала, что ты жив и здоров, по крайней мере
здоров настолько, что можешь быть онлайн.
а теперь он ядовито малиновый. и мне хочется,
чтобы ты был жив, здоров, но не настолько,
чтобы быть онлайн. напишу письмо цукербергу
* * *
осень как песня островитян
всегда одна и та же из года в год
тянется от утреннего чая
который остывает быстрее
чем
до вечернего шума трамваев
уставших но бодрых идущих
как будто в дэпо но никто
еще не провожал их туда
а они
осень как шелест страниц
исписанных списками дел
зачеркнутых но не совершенных
оставшихся несовершенными
для того
как мой сон о снежных лавинах
в котором ты не увидел следов
и не поверил что целую ночь
я шла по нему и тащила вот эти
слова
* * *
заправляя постель
сворачивая густо красные простыни
раскладывая по местам
вещи сомнительно мои
ощущая себя одной из них
униженно раболепствую
неприкрыто заискиваю
перед всеми этими
постельными принадлежностями
в которых где-то
между складками и заломами
остался твой крик
точнее прелюдия крика

не в силах вынести
ведро с белыми костями
не пригодившимися но
приспособившимися
к моим вибрациям
к ритму и частоте волн
заворачиваю их в простынь
густо красного цвета
и получается тело
очень похожее на твое
которое проще не вынести
а сбросить с балкона
прямо на перекресток
где есть видимость пересечения
* * *
любовь это после сближения,
она - не в начале,
а там,
где поля
подготовлены к севу,
и дышит земля.

но после сближения
многим уже
не до любви

а только бы знать,
что исправно
оплачиваются
долги...

* * *
поблизости. все дело в близости или слабости устоять.
колыбельная для. бля
* * *
* * *
что-то случается, и начинаешь делать несвойственное. точнее, однажды определенное таковым, а на самом деле единственно верное.
сколько хлопьев бросить в молоко, горсть или две?
что-то случается, и по утрам выпадаешь взглядом из окна, в туман и сырость, в осенний mood... под музыку стиральной машины, стирающей деньги и запахи любви.
кого, шопена?

новая публичность, переодевшись в старое пальто, зовет туда, где три блокнота... открыты, но не заполнены, хотя наполнены через край...

трепетно
* * *


отдаю маю маево,
низко склоняюсь,
ресниц его губами
едва касаюсь
мешаю песок с пеплом,
летят искры.
сладко спи, мой пленный,
рассвет близко.
отдаю маю маево
в канун лета.
непереплетаемы
косы ветра,
запущу руку в волосы,
а там - травы,
залежались полосы
будто шрамы.
проведу по ним пальцами,
как по струнам,
отзовется музыкой
камень лунный.
отдала маю маево:
сердце в сердце.
зашумело дыхание,
пора в бегство...
* * *
удержать волну, не изменив
идеальной линии берега.
не коснуться камней, томящихся
в мареве знойных песков.
обуздать прилив и ждать, пока
стихнет упрямый ветер.
и раствориться в соленой воде
до очередного прилива.

когда тучи снова сойдутся в ключ
и поднимут морскую бурю,
когда волны затрепещут от
желания быть ближе к берегу,
ветер сменит свое направление вдруг
и подует на вечные скалы
и
    моя волна
                  с легким сердцем о них
                                                      разобьется...
* * *
просыпаюсь раньше и раньше, во сколько бы не уснула
с верой, что день избавит от тяжести снов и мыслей,
в которых искала свет, захлебывалась, тонула...
в которых, как на крючках вопроса нервная ночь повисла

а утренний лес заждался моих смешных монологов
о том, что для каждой вещи однажды найдется место,
о том, что главное это только то, что на ладони,
а не то, что вокруг, и то, от чего некуда деться...

кривая ветка сосны, раскрашенная акрилом,
охапка сена для декораций чужого пространства.
чужая вселенная, вдруг проплывающая мимо,
без права на погружение, без права на постоянство.

вспышка и столкновение... не лобовое, и слава богу,
такое проходит быстро, осыпалась только краска.
и дальше жить по инерции, не думая о дороге,
особенно том отрезке, где ездить по ней опасно...

но спрятать нельзя улики, те вещи, слова и письма,
они как напоминание о неизбежном следствии,
о том, что ничего не бывает случайно в жизни,
о том, что теперь их некуда деть, и некуда деться...
* * *
так тихо, что слышно, как в доме напротив звонит будильник.
...быть слепым значит уметь воображать. но быть глухим, боже мой... как восполнить внтури себя эту симфонию утренней жизни. этот звон посуды из соседской квартиры, перепевание песен голосами птиц, стук каблучков повзрослевшей школьницы, скрип тележки сгорбившейся старушки. нет, это невозможно сочинить, не услышав хоть раз... благодарна мирозданию, что слышу. прямо сейчас
* * *
* * *

Previous